intimo

alla lejos

Un viaje.
Lejano horizonte
en lo infinito
la mirada perdida
utopica realidad.
Arboles entrelazan
voz y viento
sonidos
mudas palabras
camino lejos
claridad

Creo

Silencios,
abismo descubierto.
Me perdì

Movimiento,
instantes.
Marea alta

Tacto,
sonrisa sutìl.
Tus labios

Otro paisaje,
ausentes.
El viento.

Encuentros,
momentos.
Creì

reflejos

Mirada

Nadie sabe en qué noche de octubre solitario,
de fatigados duendes que ya no ocurren,
puede inmolarse la perdida infancia
junto a recuerdos que se están haciendo.
Cómo encontrar un sitio con los primeros ojos,
un sitio donde asir la larga soledad
con los primeros ojos, sin gastar
las primeras miradas,
y si quedan maltrechas de significados,
de cáscara de ideales, de puresas inmundas,
cómo encontrar un río con los primeros pasos.

El puente

Era muy temprano. Segui el camino de los rieles. No pasa ningun tren, dicen. Hace años. La llaman la via muerta. Para mi sigue estando viva. El sonido de los pajaros, un canto muy dificil de imitar. La dureza de la tierra sigue ablandando el alma y los recuerdos. Segui mi instinto. De repente, el puente. Sin palabras. Fue asi como quede. Sin palabras.

Las manos

Hoy dibuje un retrato de mis sentimientos, de mis recuerdos, mis vivencias. Dias de milongas, de cosechas, de frutos. Ante la sociedad las expongo para lucirlas, para mostrarlas, para sobrevivir. Se detienen a observar, algunos pasan de largo. Otros simplemente sin parar, miran. Estaran observando el fruto partido? No lo se. Lo que no cabe duda, que estan mirando la obra de las manos.